Antauro Humala: JUGUEMOS A LA DEMOCRACIA QUE ANTAURO NO ESTÁ … ¿ANTAURO, ESTÁS?

miércoles, 23 de enero de 2008

JUGUEMOS A LA DEMOCRACIA QUE ANTAURO NO ESTÁ … ¿ANTAURO, ESTÁS?

Juguemos a la democracia que Antauro no está… ¿Antauro, estás?

Según reciente encuesta de la Universidad de Lima, el 34,1 % de la ciudadanía peruana está de acuerdo con el levantamiento que Antauro Humala y sus reservistas protagonizaran en año nuevo.
¿Es que ese 34 % realmente quiere expulsar todo aquel que no pertenece a la “raza cobriza”? ¿Existe, realmente, un 34 % que le declararía la guerra a Chile y se embarcaría en el proyecto de fusilar a todos los políticos “tradicionales” - tal como Antauro lo plantean dentro de su movimiento “etnocacerista”?
Quizá no sea tanto la ideología lo que atrae a ese 34 % y pico. Quizá sea el simple hecho de patear el tablero, de romper las reglas de juego lo que atrae esas simpatías. La misma encuesta consigna que las respuestas variaron notablemente de acuerdo al estrato social del encuestado: Entre las personas de la clase alta, un 7 % respaldó la acción de Antauro. Entre los sectores más bajos, en cambio, la aceptación está por los 44 %.
Por lo visto, son aquellos que reciben el menor pedazo de la torta los que más anhelan un cambio radical. Es ahí donde el discurso antisistema cala más hondo.
Por: Evaristo Pentierra

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Desde mi jaula de Piedras Gordas, les hago llegar dos poemas favoritos que siempre releo, pertencientes al poeta Pablo Neruda:

AL PIE DESDE SU
NIÑO

EL pie del niño aún no sabe que es pie, y quiere ser mariposa o manzana.
Pero luego los vidrios y las piedras, las calles, las escaleras, y los caminos de la tierra dura van enseñando al pie que no puede volar, que no puede ser fruto redondo en una rama. El pie del niño entonces fue derrotado, cayó en la batalla, fue prisionero, condenado a vivir en un zapato.
Poco a poco sin luz fue conociendo el mundo a su manera, sin conocer el otro pie, encerrado, explorando la vida como un ciego.
Aquellas suaves uñas de cuarzo, de racimo, se endurecieron, se mudaron en opaca substancia, en cuerno duro, y los pequeños pétalos del niño se aplastaron, se desequilibraron, tomaron formas de reptil sin ojos, cabezas triangulares de gusano. Y luego encallecieron, se cubrieroncon mínimos volcanes de la muerte, inaceptables endurecimientos.
Pero este ciego anduvo sin tregua, sin parar hora tras hora, el pie y el otro pie, ahora de hombre o de mujer, arriba, abajo, por los campos, las minas,los almacenes y los ministerios, atrás, afuera, adentro, adelante,este pie trabajó con su zapato, apenas tuvo tiempode estar desnudo en el amor o el sueño, caminó, caminaronhasta que el hombre entero se detuvo.
Y entonces a la tierra bajó y no supo nada, porque allí todo y todo estaba oscuro, no supo que había dejado de ser pie, si lo enterraban para que volara o para que pudieraser manzana.

EL PUEBLO

De aquel hombre me acuerdo y no han pasado sino dos siglos desde que lo vi,no anduvo ni a caballo ni en carroza: a puro piedes hizo las distancias y no llevaba espada ni armadura,sino redes al hombro, hacha o martillo o pala, nunca apaleó a ninguno de su especie: su hazaña fue contra el agua o la tierra, contra el trigo para que hubiera pan, contra el árbol gigante para que diera leña, contra los muros para abrir las puertas, contra la arena construyendo muros y contra el mar para hacerlo parir.Lo conocí y aún no se me borra. Cayeron en pedazos las carrozas, la guerra destruyó puertas y muros, la ciudad fue un puñado de cenizas,se hicieron polvo todos los vestidos, y él para mí subsiste, sobrevive en la arena, cuando antes parecíatodo imborrable menos él. En el ir y venir de las familias a veces fue mi padre o mi parienteo apenas si era él o si no eratal vez aquel que no volvió a su casa porque el agua o la tierra lo tragarono lo mató una máquina o un árbolo fue aquel enlutado carpinteroque iba detrás del ataúd, sin lágrimas, alguien en fin que no tenía nombre, que se llamaba metal o madera, y a quien miraron otros desde arribasin ver la hormigasino el hormiguero y que cuando sus pies no se movían, porque el pobre cansado había muerto, no vieron nunca que no lo veían: había ya otros pies en donde estuvo. Los otros pies eran él mismo, también las otras manos, el hombre sucedía: cuando ya parecía transcurridoera el mismo de nuevo, allí estaba otra vez cavando tierra, cortando tela, pero sin camisa,allí estaba y no estaba, como entonces,se había ido y estaba de nuevo, y como nunca tuvo cementerio,ni tumba, ni su nombre fue grabadosobre la piedra que cortó sudando,*nunca sabía nadie que llegaba y nadie supo cuando se moría,así es que sólo cuando el pobre pudo resucitó otra vez sin ser notado. Era el hombre sin duda, sin herencia,sin vaca, sin bandera, y no se distinguía entre los otros,los otros que eran él,desde arriba era gris como el subsuelo, como el cuero era pardo, era amarillo cosechando trigo, era negro debajo de la mina,era color de piedra en el castillo, en el barco pesquero era color de atúny color de caballo en la pradera: cómo podía nadie distinguirlo si era el inseparable, el elemento,tierra, carbón o mar vestido de hombre? Donde vivió crecía cuanto el hombre tocaba: la piedra hostil quebradapor sus manos, se convertía en orden**y una a una formaronla recta claridad del edificio, hizo el pan con sus manos, movilizó los trenes, se poblaron de pueblos las distancias, otros hombres crecieron, llegaron las abejas, y porque el hombre crea y multiplicala primavera caminó al mercado entre panaderías y palomas. El padre de los panes fue olvidado,él que cortó y anduvo, machacandoy abriendo surcos, acarreando arena, cuando todo existió ya no existía,él daba su existencia, eso era todo. Salió a otra parte a trabajar, y luego se fue a morir rodandocomo piedra del río: aguas abajo lo llevó la muerte. Yo, que lo conocí, lo vi bajando hasta no ser sino lo que dejaba: calles que apenas pudo conocer,casas que nunca y nunca habitaría. Y vuelvo a verlo, y cada día espero.Lo veo en su ataúd y resurrecto . Lo distingo entre todoslos que son sus iguales y me parece que no puede ser,que así no vamos a ninguna parte, que suceder así no tiene gloria.